7ª missiva do além – mas ninguém quer ser zarolho

Acabo de receber, às 20 horas de 7 de Junho, a 7ª missiva de Scheinswitzer, que diz assim:

Caro Saraiva,

Perguntava você, e perguntava bem, do olho do Camões e do ouvido do Beethoven. Pois saiba que fui investigar. E sabe que mais? É mesmo zarolho, o primeiro, e o segundo surdo que nem uma porta. Quando vi o Beethoven, ia ele lá ao fundo de um corredor com um funil de corno de vaca no ouvido. Era um dos bons, ouviu, da So No Tone, que, traduzido de inglês para português significa Então Não Há Tom. Coitado do homem, fez-me pena.«Senhor Ludovico!», gritei-lhe eu, e ele nada. Aproximei-lhe e disparei à boca do corno: «Senhor Ludovico, bom dia!» e ele aí alguma coisa deve ter ouvido, porque respondeu: «Agora não preciso, ainda lá tenho no congelador para duas ou três refeições…» Quer melhor prova de que ele não ouve bem?
O grande poeta Luís de Camões, encontrei-o nem passada meia hora. Estava a escrever um poema. Quando o saudei e me apresentei, foi logo ele assim para mim:
“Não é vossa mercê amiga de um tal Magalhães Saraiva, diz que Professor?”
Respondi-lhe que sim e que me espantava que se referisse a mim no feminino.
“Não é feminina a palavra mercê?”
“Sim, é claro, mas todos os manuais que conheço de estilo e boas maneiras mandam que, dirigindo-se a um homem, por muito que se o trate por excelência, eminência ou etc….”
“Por etc. também? Ora, deixe-se lá de manuais de estilo… Eu sou Camões, não vê? O estilo, sou eu que o imponho aos manuais…”
“Se assim o deseja…”, curvei-me eu perante tamanha autoridade.
“Assim o desejo, de facto, e mais desejo: desejo que me certifique zarolho e que entregue ao seu amigo um recado”, disse ele. Primeiro, afastou a venda e, ó Saraiva, nem quero agora falar disso, nem queira saber a impressão aquilo me fez… E depois estendeu-me um papel onde estava escrito o seguinte:

Veja lá por trás da venda
O que há, mas não se assuste,
Nem grite nem barafuste,
Se aquilo que a venda venda

For só a visão horrenda,
De uma órbita vazia.
E oiça bem, senhoria,
O que a minh’alma desvenda:

Se eu soubesse que p’ra ser
Camões havia que ter
Um só olho, queria antes

Não ser Camões nem zarolho
E em troca de mais um olho,
Eu seria até... Cervantes…

Quanto a fumar, aqui é à brava. Não se esqueça, amigo Saraiva, que fumar não faz mal a alma nenhuma. O que é que quer que nos aconteça? Que morramos com um cancro nos pulmões?
Um grande e etéreo abraço, se se pode dizer assim,

Scheinswitzer

Ora bem, caro amigo Alberto, lá onde você está, que eu já desisti de me estar a ralar com isso, se é Lá, ou Cá, ou a Meiodeporranenhuma, folgo muito que se encontre. Isso faz-me lembrar outra coisa. Se isso aí é tudo espíritos e coisas vagas, vocês para se encontrarem uns aos outros deve ser complicado, não? Nunca confundiu, sei lá, o Gago Coutinho com uma corrente de ar?... Ou a Rainha Santa com uma fuga de gás?... E não têm medo de ser chupados pelo tubo do ar condicionado? Ou aí não há disso?
Outra coisa. O soneto do Camões é nojento. A órbita vazia por trás da venda... simplesmente nojento. Só lhe falta agora escrever uma ode aos eczemas, ou uma elegia ao hemorroidal, o porco. Você, amigo Alberto deixe-se, mas é, disso. Deixe de dar conversa a essa gente. A maior parte deles, já enquanto andavam vivos, não se pecebia metade do que diziam, depois de mortos é o descalabro. E depois, as rimas, pai do céu! Rimar olho com zarolho, antes com Cervantes... E esse Camões, já vimos que continua o mesmo arrogante que já era em vida. "O estilo sou eu"! Ora francamente, com aquele calçãozinho e meia de seda, pézinho a três quartos e sapatinho à Carmen Miranda... estamos a ver o estilo!...
Bom e para saber que está bom e com trapio, já vai a missiva bem aviada. Não se disperse, que depois, só com um aspirador.
Até sempre